Ну что - моя мечта сбылась, наконец-то немного похолодало. Во всяком случае, я уже могу выйти за дверь, и не проникнуться при этом ощущением, что какое-то злонамеренное божество намазало меня маслом, посыпало солью и сейчас задвигает в духовку.
Блин, я что - опять фик пишу, что ли? Про свою собственную жизнь? Холи Щ.И.Т.
Так вот, на улице дождь, срочных дел больше до воскресенья нет, остается много и тяжко думать над тем, как упихать больше тридцати лет жизни в один чемодан. Ну ладно, может, в два, но все равно не лезет.
А еще я зла на людей, они сволочи. Не все, но слишком многие, чтобы я чувствовала себя уютно на этой планете.
Писать больше не хочется. Может быть, потому, что у меня не выходит все так, как я хочу. Кажется, ночью мне удалось написать первый в мире ангстовый прон, нет, вы видели это? Ужасно.
Возможно, потому, что мне очень сильно не хватает откликов. Неужели я Attention Whore? Кайфую, когда меня хвалят и наглаживают, никогда не смогла бы писать только для себя. Да, еще ужаснее.
Пойду, что ли, Декстера посмотрю.