Название: Погребальный костер для героя
Автор: Скрытный Гость
Бета: -
Фандом: X-Men
Рейтинг: R
Жанр: дарк, ангст
Предупреждение: смерть персонажей
Слов: 453
Примечание автора: честно говоря, я не решилась выложить его на фест целиком, только первую часть без ворнингов.
Написано на заявку:
Т18-14 Логан вернулся в дивный новый мир, а там вроде бы он и дивный, и новый, и люди икс те же, и все живы вдобавок... но чего-то не хватает. Тосковать по прошлому, каким бы печальным оно ни было.читать дальшеПусто.
Да, пожалуй, это слово подходило лучше всего.
Прекрасный новый мир был пуст и безжизнен, как идеальная, но все равно фарфоровая кукла. Казалось бы, вот оно - совершенство, безупречная кожа, алые губы и тончайшая талия, но в ней нет жизни. Не настоящая она, пустая и мертвая, всего лишь самонадеянное отражение таких живых и несовершенных людей.
Новый мир был прекрасен - и мертв. Там, позади, в его пылающем огненном аду, каждый новый день был битвой, отчаянной и выматывающей, и каждый день вычерпывал все до единой капли силы, но каждый пережитый день был победой. Победой над врагами, над собой, победой над самим временем. Теперь все изменилось. Здесь царит мир и тишина, не нужно никуда спешить, ничем жертвовать, и совершенно не за что бороться. Такой себе небольшой уютный рай для усталых победивших героев, с арфами и облачками. Пожалуй, Валгалла подошла бы лучше.
Фарфоровое проклятье не пощадило никого. Он смотрел в такие знакомые, почти родные лица своих друзей, врагов, союзников и соперников, и не узнавал никого. Там, далеко позади, он всегда знал, чего стоил каждый из них, и любовь всегда была любовью, а ненависть ненавистью. Он знал, что отдаст за каждого из них свой последний патрон, последнюю каплю крови из жил и последний глоток воздуха из обожженных легких. Там он мог хотя бы оплакать мертвых, но здесь - здесь все были живы, но глаза и поступки их были пусты, а слова застывали пеплом на губах. Серым остывшим пеплом погребального костра, на котором сгорело будущее.
Первый шаг был самым простым и самым сложным. Чужая соленая кровь, миллиардами микроскопических брызг усеявшая все вокруг, и в каждой капле — отражение того, знакомого мира, в котором было так много крови, и в котором была жизнь. Чужие пустые, стекленеющие глаза, которые все равно не дано увидеть. Не все ли тебе равно, как умирать, если ты никогда по-настоящему и не жил? Прощай, печальная кукла на ниточках, может быть, мы встретимся где-то там, за горизонтом.
Идти по слишком светлому, почти пустому, бесконечно уходящему вдаль коридору — легко. Прокладывать себе путь, рассекая холодным металлом вязкие, липкие клочья собственных горьких видений — просто. Когти, вот они настоящие, они холодят плоть знакомой, приятной, правильной болью.
Огонь. Он тоже знаком, он прекрасен, он выжигает боль и тоску, с ним снова все становится таким ярким, таким правильным. Искры танцуют на остриях когтей и нежно ласкают плоть под ними, и плоть поддается, истекает кровью и пламенем, темнеет и облетает невесомым серым пеплом. Мир цвета крови и пламени, и пепла, и стали, настоящий мир. Он возвращается в него.